有士兵唱着粗陋的小曲，唱“关东十八路，旗如山”；有骂，骂“天杀的粮官”；

有说笑，说“今午后有个病猫一句话，救了我们一车麻袋”。再远一点的地方，乌黑的旷野里，有一个掩不住的“动”。

像风从另一个方向摸过来，先是轻，然后是更轻，最后在某个不注意的瞬间，把你袖子的一角轻轻提起。

郭嘉侧耳听，听见了一段更低的、声夹风的“告示”——不是用朱笔写的，是用马蹄敲出来的：西北某处的小牙旗，正从外营转向外外营。

那牙旗不耀眼，黑底，角上有“孟”字，收着锋，像一把被揣在怀里的短刀。那是另一个阵营的尾焰，亮度不强，却利。他记住了这个“利”。

他闭上眼，把今见到的一切在心里过了一遍：金皮稻龙；檀香遮霉；木板起；袖起毛；布条的红线；铜钮的触感；小刀的金线；尘土在浅槽里散力的姿势……最后，他在卷轴的空白处极轻极细地写下一行——

【结论：袁氏为伪龙。弃之。择毒为药。】

写完，他把这行字抹平，不留痕。抹平不是否认，是把“结论”藏进里，化作他下一步迈出去时脚底的力。力要花在刀上，刀在哪里？在那支“孟”字牙旗的影子里，在朝西北回转的风里，在某个与粮道相的小子上——那里，将有为粮发愁；有为“脸”发疼；有需要一句能让“脸”不疼的话。

他缓缓吐出一气。天道的排斥仍在，他能感觉到骨里那些细小、耐心的推挤，一下一下，催他往“外”去。

可在那细小的推力之外，他又感觉到另一种更细小的东西，像微火在皮下蔓延。那是昨从都尉节牌上抹过的“尾焰余温”。

火很小，却真。真火贴着他，给了他一线尚可争取的光。

“今天，活过了。”他在心里对自己说，“明天，换门。”

他侧躺在席上，枕着粗硬的竹牌。帐顶有一条极细的缝，风从那里钻进来，吹动他鬓角的发。

他不去伸手抹，只是在心里数风。风数到第七下时，他停住，半梦半醒地说了一句：

“金玉其外，败絮其中。”

话音落下，鼓声远远传来，像有在黑夜里敲时间的背脊。每敲一下，便把他往前推一寸。

而前面，已经不再有“漂亮的门”。只有一扇极薄、极冷、极锋利的缝，像藏在夜里的刀。刀的背面，藏着他下一要咬的“毒”。他咬一，便能把这世界的排斥再推开半寸。

他必须咬，而且要咬得对、咬得准、咬得不被看见。

他笑了一下，笑里没有火，也没有霜，只有一小点极细的钝痛。那钝痛提醒他：今天他拒绝了太多“好看”。明天，他会拿到一点“不好看”的东西。不好看，却有用。

天终于黑透。

营地像一张被抻到极满的鼓皮，发着闷声。闷声底下，虫鸣起落。

有做梦，有翻身，有把小刀从案几底下摸出来，又悄悄塞回去——时机还没到。

所有的“还没到”，都在为“到”的那一刻蓄力。

郭嘉把手搭在胸，指尖触到那枚铜钮。他心里极轻地说：“谢谢。”不是对，是对风。风今天帮过他三次。

他向来把聪明用在省力处，也把谢意放在最小声的地方。

——明，西北。

那里的风不香，尘土也不白。那里，或许有一条不漂亮的路，能通向一条真龙的影。

他睡了。

风过帐缝，细如刀。刀不斩，只在黑暗里，划了一道很浅的痕。