着一盆水从路边走过，骂声仍旧，眼里却带笑。他把一块粗盐丢过来：“熬过去了，能多活几天。”

“省你的棍。”郭嘉接住，把盐抹在唇上。盐一化，舌尖的苦味便淡了。

他回身时，远处某面牙门旗忽然高了一寸，像有一看不见的气顶了一下，又缓缓落下。观星策默默记下这一寸的高度与落下的时间，像在琴上按好下一根弦。

黑夜慢慢落下来。营火一盏接一盏亮起，像在泥海上撒星。他在星光与火光之间走回外营，路过那条他亲手挖过的浅槽，脚步不急不缓。浅槽里水光一线，极细。

那是风从白里留下的痕迹。看见它，他知道自己活在这片世界里，不像一个要被擦掉的字。

他回帐，席仍扎，灯仍微弱。闭眼之前，他在心底极轻地说了一句：

——本初之“华”，借过了；下一，要找“骨”。

鼓声远远地绕过营地，像在黑夜里有用手指轻轻敲着时间。

每敲一下，刀就往前挪一寸；每挪一寸，他就往旁边让一分。

直到有一天，他不用再让——他要把刀握住。他知道那一天在哪儿，却不讲，因为那一天要用命去换。

现在，他只抓紧这根“稻”，让它不至于从指缝里滑掉。

明天，还是这几句话：先活过今天。再拿门。再找骨。