烟火。

一位老指着某个名字失声痛哭：“那是我闺……二十年前被抓走的……她居然……被记着啊……”

柳如烟跪坐在碑前，指尖轻抚那一列列名字，声音微颤：“原来‘守门’不是镇压，而是记住。记住他们活过，过，被等过。”

她翻开《守门录》终卷，焦黑纸页上血书悄然褪去，取而代之的是无数细小笔迹——竟是历代默默献汤之的签名，自发汇聚而成的愿力铭文。

“从此以后，不再有‘守门’。”她低语，“只有愿意为停一步的。”

就在这时，那根陪伴李云飞一路的半截青竹笛，在灶台边轻轻一颤，表面裂，随即轰然碎裂，唯余一段焦黑木炭，静静躺在尘土之中。

众沉默。

唯有风，轻轻卷起那点残灰，飘向四方——落在熬药的锅里，落在百姓的碗边，落在每一个曾倒下一勺汤水的灶台上。

仿佛苏青竹最后的呼吸，终于融了间烟火。

次清晨，晨雾未散。

李云飞背起那只洗得发白的旧帆布包，拉链坏了用铁丝缠着，肩带磨出了毛边。

他叼着半根没点燃的烟，靸拉着旧球鞋，一步步走出守门堂。

苏媚早已等在门，手里端着一碗热腾腾的药汤，递上前：“真不带笛了？”

他摇，咧嘴一笑：“带你们就够了。”

林诗音没说话，只是默默将一包新配的驱寒药塞进他包里，指尖在他掌心轻轻一触，又迅速收回。

她望着他侧脸，忽然觉得，这混蛋就算穿着夹克、脚踩烂鞋，也比什么宗师掌门都像个。

慕容雪蹦跳着跑来，金铃轻响，笑得像个孩子：“现代地铁本宫还没坐过！听说能嗖一下飞出去？”

“飞个，早高峰挤得你怀疑生。”李云飞笑骂，却被她一把跳上背，差点踉跄。

三笑闹着走向街，身影融进晨光。

远处，几个孩童哼着新编的《安魂调》追逐跑过，茶打翻在地，流淌的体竟沿着地面金纹蜿蜒如河，映出炊烟袅袅的间图景。

李云飞忽地停下脚步，回望了一眼“守门堂”的招牌——那块木匾已无符咒，无阵法，只写着三个朴素的字：

“回家”

他轻声道：“老子开着门走，怎么了？”

话音落，那半截焦笛所化的灰烬，随风而起，无声洒落于千家万户的灶台之上。

而在城市尽，地铁站汹涌，阳光刺眼，群推搡，陌生与喧嚣扑面而来……