“作品”。发布页Ltxsdz…℃〇M

徐文祖留下的这个词，像一颗有毒的种子，掉进我被绝望和恐惧浇灌的心田，迅速生根发芽。它不再是简单的生存威胁，而是变成了一种扭曲的“期待”，一种将我拉向更黑暗的引力。

地上的块依旧冰冷地沉默着，散发着腥臊。指尖那一点舔舐带来的生理恶心已经褪去，留下一种麻木，以及在那麻木之下，更令不安的……熟悉感。

前世处理“猎物”时，那种剥离感、只剩下冰冷工序的记忆，不受控制地浮现。如何下刀最有效率，如何避开主要的骨骼，如何……保持“材料”的相对完整。

不。

我猛地闭上眼，用力甩，试图驱散这些可怕的“技能”。我不是屠夫！我不是！

可是……徐文祖在等。门外的双胞胎在等。这栋嗜血的房子在等。

如果他们等不到他们想要的“作品”，那么我，就会成为别的“作品”，被挂上那面皮墙。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ

冷汗顺着额角滑落。

扮演……需要真。

我站起身，踉跄着走到行李箱前，翻找起来。原主的行李很简单，几件衣服，一些洗漱用品，还有……一把普通的多功能瑞士军刀。很小，刀刃不长，但足够锋利。

我拿着那把冰冷的小刀，走回房间中央，再次蹲在那块前。

手在抖。

吸一气，我强迫自己冷静下来。将那块想象成……想象成一块普通的猪，牛，什么都行。只是食物。只是为了活下去必须处理的……食物。

刀刃贴上冰冷滑腻的表面。

一种诡异的、肌记忆般的熟练感，从指尖传来。仿佛这双手，曾经无数次重复过类似的动作。

稳住手腕。

用力划下。

刀刃陷组织，发出细微的、令牙酸的摩擦声。暗红色的体缓慢渗出，浸湿了底下的油脂纸。

没有犹豫，不能犹豫。一旦停下，恐惧和恶心就会卷土重来。

切割，分离。

动作从一开始的生涩，到后来带上了一种近乎机械的准。大脑放空，不去思考这到底是什么，不去想它曾经属于谁，只专注于“处理”这个动作本身。

不知道过了多久。

地上摊开的油脂纸上，那块完整的块已经不见了，取而代之的是一些被切割成大小不一的、形状怪异的块和条状物。瑞士军刀上沾满了暗红色的粘稠体，我的手上，袖上，也溅上了一些斑点。

房间里弥漫着浓重的血腥气。

我停下来，看着自己的“成果”，胃里一片空虚的冰冷。没有成就感，只有一种不见底的疲惫和自我厌恶。

这，就是他们想要的“价值”吗？

就在这时，门外传来了脚步声。不是徐文祖，是那种怯懦又急促的步子。

作家。

他停在门，没有敲门，但我能听到他粗重而兴奋的呼吸声，隔着门板传来。

“我……我闻到了！”他的声音因为激动而变形，带着颤抖，“是……是创作的气息！是‘诞生’的味道！你感觉到了吗？那种力量！那种……毁灭与新生的美感！”

他在门外癫狂地低语着，像在举行某种黑暗的仪式。

我没有回应，也没有开门。

我只是坐在地上，看着自己沾满暗红色污迹的双手，看着地上那些被切割的块。

然后，缓缓地，抬起手。

指尖，沾着一点尚未完全凝固的、暗红色的体。

我抬起手，将它举到眼前，仔细地端详着。

眼神，空，漠然。

像极了照片里，那个前世的“我”。

门外的作家似乎感受到了什么，呼吸变得更加急促，带着一种满足的、病态的狂喜。

“对了……就是这样……”他喃喃着，脚步声慢慢远去，像是心满意足地离开。

房间里重归寂静。

只有血腥味，和我手中那点暗红，在无声地证明着——

扮演，已经骨髓。

而那个真正的“我”，又在哪里？