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徐文祖留下的这个词，像一枚生锈的钉子，楔进我的脑子里，每一次心跳都带着沉闷的回响。地上的块不再仅仅是令作呕的“食物”，它变成了一个命题，一个考验，一个通往更地狱的敲门砖。

处理它？用我的手？我的工具？

我哪里来的工具？除了那几瓶水，几包饼，这房间里一无所有。

不。

有的。

我的目光，缓缓移向房间角落，那个被我翻得一团的行李箱。拉链还敞开着，露出里面几件廉价的衣物。

前世那个“我”，似乎总有办法找到称手的“工具”。哪怕是在最困窘的环境里。

一种陌生的、带着铁锈味的灵感，如同沉在水底的暗流，悄然涌动。

我走到行李箱前，蹲下身，手指在那几件衣服里摸索。不是寻找念珠，而是在寻找……别的可能。

指尖触到一个硬物。

是那件被行李箱拉链扯袖的衬衫。当时仓促间，我只是把它胡塞了回去。

我把它抽出来。廉价的化纤面料，袖处撕裂了一道长长的子，边缘参差不齐。

我的手指，抚过那道裂。

然后，我抓住了撕裂处的一角，用力一扯——

“刺啦——”

布料撕裂的声音在寂静的房间里格外刺耳。一道更长的、粗糙的布条被我撕扯下来。

我将布条拿在手里，感受着它粗糙的质地和不够坚韧的纤维。

不够。

我需要更坚硬的东西。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

我的目光在房间里逡巡。椅子？太重，不易隐藏。镜子？太大，而且动静太大。

最后，我的视线落在了书桌——那张唯一的、布满划痕和污渍的旧书桌上。

桌腿是金属的，焊接着几条用来加固的、细长的三角铁。

我走过去，蹲下身，仔细观察那几条三角铁。边缘不算锋利，但足够坚硬，而且……可以想办法弄下来。

怎么弄？

我环顾四周，没有任何工具。

难道要用蛮力？

这个念刚升起，那冰冷的、属于猎手的本能再次浮现。前世那些在绝境中利用环境、制造武器的记忆碎片，像被磁石吸引的铁屑，纷纷聚拢。

我站起身，走到门后，将之前用来堵门的那把旧椅子拖了过来。很沉，木质粗糙。

我将椅子高高举起，对着书桌那条焊着三角铁的桌腿连接处，用尽全身力气，狠狠砸了下去！

“哐！！”

一声巨响在房间里炸开，木屑飞溅。手臂被反震得发麻。

连接处松动了些许，但远未断裂。

我喘息着，再次举起椅子。

“哐！！”

“哐！！！”

一下，又一下。机械地，疯狂地。汗水顺着额角滑落，滴进眼睛里，一片酸涩。虎被粗糙的木磨，渗出血丝，但我感觉不到疼痛。脑子里只有一个念——弄断它！拿到它！

这疯狂的举动，与其说是为了制造“工具”，不如说是一种发泄，一种对自身处境、对徐文祖、对这整个扭曲世界的狂抗议。

终于，在不知第几次撞击后——

“咔嚓！”

一声脆响，那条细长的三角铁，连着少许木屑，从桌腿上断裂开来，掉在地上，发出清脆的金属声响。

我丢开椅子，瘫坐在地，大喘着气。汗水浸透了衣衫，心脏在胸腔里疯狂搏动。

片刻后，我爬过去，捡起了那条三角铁。

长度约莫二十公分，一指宽，边缘不算锋利，但顶端因为断裂而形成了粗糙的、带着尖刺的断面。沉甸甸的，冰冷的金属触感从掌心传来。

一莫名的、熟悉的安全感，竟沿着手臂蔓延开来。

前世，握着类似冰冷物体时的感觉……

我甩甩，驱散那危险的联想。

我拿起之前撕下的布条，开始将三角铁较钝的一端紧紧缠绕起来，做成一个简陋的、便于握持的刀柄。动作有些生疏，却带着一种奇异的流畅感，仿佛肌处还残留着某种记忆。

很快，一把粗糙、丑陋，却足够危险的自制“匕首”完成了。

我握着它，掂了掂分量。然后，目光转向地上那块依旧沉默的块。

徐文祖要的“处理”……

我握着三角铁，走到块前，蹲下身。

冰冷的金属尖端，悬在暗红色的块上方。

胃里很平静。甚至……隐隐有一丝期待？

不，是表演。只是表演。

我吸一气，手腕用力，将那粗糙的尖端，狠狠刺了块之中！

阻力比想象中大。冰冷的金属撕裂纤维组织，发出沉闷的“噗嗤”声。

一种诡异的、混合着坏欲和掌控感的战栗，顺着刀柄传递到我的手臂。

我没有停下。拔出，再次刺。动作从一开始的生涩，逐渐变得……熟练。像是在重复一个早已刻骨髓的动作。

暗红色的汁渗出，沾染了地面，也溅到了我的手上，温热，粘稠。

我面无表地看着，手下不停。刺，划，割。没有章法，只有一种纯粹的、发泄般的坏。

像是在凌迟这块，也像是在凌迟那个软弱无助的、只会恐惧的自己。

汗水混合着不知名的体，从下滴落。

我不知道自己“处理”了多久。直到那块变得面目全非，成了一滩模糊的、被反复穿刺切割的烂泥。

我停下来，喘息着。握着三角铁的手因为用力过度而微微颤抖，虎的伤再次裂开，鲜血混着块的汁，将粗糙的布条刀柄染得一片污糟。

房间里弥漫着浓重的血腥气。

我看着地上那滩“作品”，又低看了看自己沾满污秽的双手。

镜子里映出我此刻的模样——脸色苍白，发凌，眼神空，嘴角却无意识地绷紧，带着一丝冰冷的、近乎残酷的线条。

像谁？

像照片里那个前世的“我”。

像徐文祖期待看到的那个……“觉醒者”。

就在这时——

“咚咚咚。”

敲门声再次响起。

这一次，不是徐文祖，也不是双胞胎。

是作家。他的声音隔着门板传来，带着抑制不住的、病态的兴奋和颤抖：

“我……我听到了！我都听到了！