的脚印已经模糊，被夜风吹得几乎消失不见。

回到小院时，东方已经泛起一丝鱼肚白。

莫道晚在院门停下脚步，回望向远处的青山。

晨光中，山峦的廓渐渐清晰，像一幅正在苏醒的水墨画。

"天亮了…"

他说。

易年顺着他的目光望去，看见第一缕阳光穿透云层，洒在山巅的积雪上，折出金色的光芒。

这景象美得让心碎，仿佛在提醒他们，无论间发生什么，太阳依旧会照常升起。

莫道晚转身进屋，背影在晨光中显得格外单薄。

易年站在院中，突然感到一阵前所未有的孤独。

有些路注定要一个走，有些仗注定要一个打。

就像黎明前的黑暗，无论多么漫长，终究都要熬过去。

风吹过竹林，带起一阵沙沙的声响。

易年吸一气，寒冷的空气充满胸腔。

抬看向渐渐亮起的天空，那里有飞鸟掠过，朝着远方振翅而去。

莫道晚累了，鼾声传进了易年耳中。

易年就坐在中厅的门槛上，望着外面的青山。

一直坐着，直到天色擦黑。

……

灶膛里的火苗跳动着，将两的影子投在斑驳的土墙上。

莫道晚倚在门框边，手指轻轻敲击着粗瓷碗的边缘，发出清脆的声响。

望着易年在灶台前忙碌的背影，嘴角挂着若有若无的笑意。

"这年月弄这么多东西不容易…"

莫道晚指了指墙角堆放的食材，"一会儿都做了吃了…"

易年没有回，只是点了点。

撸起的袖露出结实的小臂，菜刀在案板上起落，发出规律的"笃笃"声，切好的笋片薄如蝉翼，整齐地码在青花瓷盘里。

手艺不行，但刀功可以。

就像以前在近晚峰的时候，给莫道晚打打下手。

只是那时总会有宋令关拎着酒壶推门而，木叶也会闻着香味准时出现，笑呵呵地说要"尝尝师侄的手艺"。

现在，好像全都没了。

如今这青山小院，再不会有第三个来了。

见易年忙活的差不多了，莫道晚喝了凉透的茶，走进灶房。

夕阳西沉时，满满一桌子菜已经摆好。

红烧野兔泛着琥珀色的光泽，清蒸山菇上点缀着翠绿的葱花。

腊炒笋片香气扑鼻，还有一盆白色的鱼汤在炭火上咕嘟作响。

易年从后屋抱出一坛酒，泥封上积着厚厚的灰尘。

"师父藏的…"

易年拍开泥封，"就剩这一坛了…"

酒香顿时溢满小屋，易年给两各倒了一碗，琥珀色的酒在粗瓷碗中漾，映着跳动的烛光。

莫道晚端起碗，轻轻晃了晃：

"尝尝，上次都没机会喝…"

易年抿了一。

酸甜中带着微微的涩，喉后又泛起一丝回甘，和记忆中的味道分毫不差。

"很好吃…"

易年夹了一筷子笋片，"和以前一样…"

莫道晚却没有动筷子。

静静地看着易年大快朵颐，烛光在他眼中跳动，像是两簇即将熄灭的火苗。

当易年第三次添饭时，莫道晚突然开：

"最后一个忙…"

……