可踏实归踏实，躺在床上却丝毫没有睡意。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

起身出门，正瞧见莫道晚也走了出来。

"喝点儿？"

"好…"

自然不会是酒，而是茶。

月光从中厅中漏进来，在地面上铺开一片片银白的霜。

火盆里的炭火偶尔噼啪作响，迸出几点火星，在黑暗中划出转瞬即逝的弧线。

易年望着那些火星，恍惚间像是看见了之前上京城的烟花。

莫道晚躺在旁边的椅子上，身上盖着条灰褐色的毛毯。

毯子已经很旧了，边角处磨出了细密的毛边，在月光下泛着绒绒的光。

"看什么呢？"

莫道晚突然开，声音比平时低了些。

易年收回目光，"想起圣山的时候了…"

莫道晚笑了笑，开道：

"我也有些想了…"

"嗯？"

易年有些惊讶。

"那时宋师兄总去后山烦你，你倒也真能忍的住…"

易年听着，嘴角起了一丝笑意。

望着火盆，缓缓道：

"宋师兄总说他的酒都是好酒，不醉的…"

莫道晚轻笑一声，毯子下的肩膀微微耸动。

"最后哪次不是都喝的东倒西歪…"

顿了顿，"害得我不得不熬醒酒汤…"

火盆里的炭块塌下去一块，腾起一小簇火星。

易年盯着那点光亮，眼前浮现出南剑峰峰主那张慈祥的脸。

"他去年冬天走的…"

莫道晚突然说，"在乐阳城，手里还攥着半壶酒…"

一阵穿堂风掠过，火盆里的火焰猛地矮下去，屋里顿时暗了几分。

易年看见莫道晚的脸在明明灭灭的火光中显得格外苍白，眼窝处的影得像是用墨描过。

"知道…"

易年回着，却不知如何继续下去。

火盆里的炭又塌了一块。

易年伸手去拨，指尖碰到滚烫的铜盆边缘，却感觉不到疼。

突然意识到，自己离开圣山不过三年，那些熟悉的面孔竟已所剩无几。

当年在青山行医时，总觉得死亡是件遥远的事，哪怕与病患打道，哪怕亲手送走过不少老。

可现在，它就像这冬夜里的寒气，无声无息地渗进骨髓。

很多东西，是留不住的。

"这天儿真冷…"易年喃喃道。

白雾从唇边溢出，在月光下显得格外清晰。

铜壶里的水咕嘟作响，壶嘴出的白汽在火光中扭曲变形。发布页Ltxsdz…℃〇M

易年给自己倒了杯茶，滚烫的杯壁将热度传递到掌心，却驱不散心那寒意。

莫道晚也伸手去拿茶杯。

他的动作很慢，像是每个关节都在承受某种无形的阻力。

茶杯举到唇边时，突然咳了两声。

易年余光瞥见一点猩红落茶汤。

下一刻，他的手指僵住了。

月光恰好移到了莫道晚脸上。

那张总是带着慵懒笑意的面孔此刻白得近乎透明，唇角还沾着一点未擦净的血迹。

更让易年心惊的是他的眼睛，这一刻，那里面有种他太过熟悉的神采。

金翅大鹏鸟临死前是这样的眼神，鬼王在消散前也是这样的眼神。

难道…

易年猛地抓住莫道晚的手腕。

触手的皮肤冰凉得不似活，腕骨凸出得像是要刺那层苍白的皮。

毫不犹豫的运起青光，顺着经脉探的瞬间，整个如坠冰窟。

经脉寸断。

不是受损，不是淤堵，而是真真正正的寸寸断裂。

就像一座被炸毁的桥，只剩下零星的残桩突兀地支棱着。

更可怕的是五脏六腑的伤势，心脏被某种锐物贯穿，肺部布满蛛网般的裂痕，肝脏萎缩得只剩原来的一半大小…

这根本不是活该有的身体。

易年的手开始发抖。

他行医多年，见过无数重伤垂危的病患，包括当年师父的伤势。

但那些伤与眼前相比，简直像是孩童的擦伤。

最不可思议的是，莫道晚此刻竟然还能说话，还能笑，甚至还能在灶房做出那样一桌饭菜。

他到底，是怎么承受如此之重的伤势的？

青光继续探查，易年忽然在对方丹田处发现一团凝而不散的金光。

那可能正是莫道的总是不停境跌境的原因，也是他一步一境的原因。

可此刻正以眼可见的速度消融，化作丝丝缕缕的金线，勉强维系着这具残躯壳的最后生机。

"原来如此…"

易年在心中喃喃。

莫道晚，正在用毕生修为吊着最后一气。

火盆里的炭火又暗了几分。

月光不知何时被云层遮住，屋里只剩下那一小团橙红的光亮。

易年看见莫道晚的睫毛在脸上投下的影，随着呼吸轻轻颤动，像是风中的蝶翼。

记忆突然如水般涌来。

南行一与千珏镇压圣山之时，莫道晚一步一境直真武，以一敌二力挫两大真武，让圣山又一次站在巅峰。

那云层中的一战，没看好莫道晚，可他却从容飘落，手里拿着二的武器。

恍惚间，莫道晚伏在椅子扶手上，咳得整个都在颤抖。

鲜血从他指缝间渗出，滴在灰褐色的毛毯上，晕开一朵朵暗红的花。

易年冲过去扶住他，手掌触及的后背瘦得能数清每一节脊椎。

"师兄，挺住，我…"

莫道晚抬起，嘴角还在渗血，眼睛却亮得惊。

轻轻摇，沾血的手指抓住易年的衣袖，"来不及了…"

"来得及！"

易年几乎是吼出来的，"我现在就——"

"听我说…"

莫道晚的手突然有了力气，将易年拽得一个踉跄，"我知道我什么况，所以不用白费力气了…"

又是一阵咳嗽。

这次吐出的血里带着细碎的内脏碎片。

易年看得肝胆俱裂，忙将青光渡过去，却被对方体内那奇异的力量弹开。

火盆里的最后一点炭火熄灭了。

易年的手还悬在半空，指尖残留着莫道晚鲜血的温度。

那触感灼热而粘稠，仿佛要顺着他的皮肤渗骨髓。

忽然想起师父临走前的场景。

老面色灰败，呼吸微弱得如同风中残烛。

那时的自己也是这样，握着师父枯瘦的手腕，青光一遍遍探查着经脉，却只能眼睁睁看着生机一点点流逝。

无能为力。

这个词像一把钝刀，反复切割着易年的心脏。

学医数十载，救过无数，可面对最亲近的时，却总是一次次败给命运。

师父是如此，金