石室幽暗而湿，墙壁上爬满了斑驳的青苔，仿佛无数双窥视的眼睛。

角落里堆着几块碎裂的石砖，缝隙间偶尔传来窸窣的虫鸣，又很快被寂静吞没。

唯一的光源来自那扇狭小的石窗，一束惨白的光斜斜地刺进来。

看不出是光还是月光，反正不怎么亮。

也不知是巧合还是什么，高高的窗上的装饰将光亮分割。

投影像是一柄凝固的剑，始终钉在易年的眉心上。

不刺眼，易年也懒得动。

其实之前也试过移动，但无论如何挪动身体，那光都分毫不差地戳着眼睛。

仿佛窗外悬着一永不移动的假太阳，或者假月亮。

易年靠坐在石床上，这段子积累的伤势让他根本没法做出稍微大点儿的动作。

好在还有些水，不至于渴死。

黑衣在讲完故事离去之后，已经过了两天。

这两天中，易年什么都没做，就一直在石室中休息。

忽然间，黑衣的声音像冰冷的铁锈，渗进了易年的耳朵里。

“白子落，他死。”

易年没动，因为这是脑海中的回音。

“听着”这个声音，脑海中出现了黑衣前来的一幕。

枯瘦的手指间捻着什么，在烛火下泛着幽暗的光。

“他骗你！”

白衣的眼睛陷在影里，像是两个吞噬光线的窟窿。

“他才是该杀的那个。”

白衣的声音却如飘雪，轻柔却刺骨：

“黑子落，则他死。”

声音在脑海中升起的同时，指尖点在棋盘上，白子莹润如玉，却隐隐透出一丝血色。

“他在利用你。”

白衣叹息，眼神悲悯。

“你若信他，必会后悔。

易年听着脑海中的声音，指间的黑棋与白棋不断翻转，碰撞，发出细微的脆响。

谁在说谎？

黑衣说白衣是为了吞噬生机，然后打二布下的封印。

若不杀他，便永远走不出黄泉漠。

可白衣却说黑衣才是真正的恶。

如果他一旦大成，那么这里便再没有能制衡他的力量。

易年不知道该信谁，因为他们说话的时候根本听不出真假。

一旦选错，不光自己，可能所有都没了活着出去的可能。

所以这两天易年一直在纠结这个问题。

然后无数次的认定、推翻，不停的否定着自己。

到现在，依旧不知该信谁。

按理说应该相信白衣，因为灵气总好过浊气。

没有他，可能一行早已死在黄泉漠中了。

但真到选择的时候，易年却总觉着忽略了什么。

不过他们讲述的故事里，有着相同的细节。

那就是黑白替之时，必须落子。

否则，死的就是自己。

忍受着脑海中的翻滚，易年下意识的攥紧了棋子，指节发白。

如果黑衣是真的，那白衣的悲悯就是伪装。

如果白衣是对的，那黑衣的警告就是陷阱。

可万一…他们都在骗自己呢？

或许，他们说的都是实话呢？

窗外那束诡异的光依旧钉在易年的脸上，像一只永不眨动的眼睛，冷漠地注视着他的挣扎。

易年缓缓抬，看向那扇紧闭的门。

信谁？

还是…谁都不信？

背靠着沁凉的墙壁，黑棋与白棋不断碰撞，发出细碎的咔嗒声。

棋子边缘早已被摩挲得圆润发亮，倒映着窗外诡谲的光斑，在手心投下跳动的影。

没能给易年答案。

第三天的时候，身体状况好转了不少。

刚一动，石室的门无声开启。

易年瞧见，皱了皱眉。

踉跄着站起来时，那束固执的光终于第一次偏移，从颤抖的睫毛滑向裂的嘴唇。

原地活动了下，见没有什么大碍，吸气，缓缓朝着门走去。

踏出石门的刹那，腐叶与湿土的气息扑面而来。

望着眼前扭曲的树影，两枚棋子险些从指缝跌落。

手抖，是因为惊讶！

石门外面，竟然是当初与七夏短暂休息的地方。

转看向旁边，惊讶更甚。

自己出来的这扇石门，赫然正是逃出古墓时封闭的那扇石门。

上面，甚至还留着七夏的凤凰翎留下的痕迹。

不远处，依旧是半黑半白的葬天林。

易年站在葬天林的边缘，枯瘦的枝桠在顶错。

如同一张巨大的网，兜住了整片昏沉的天空。

死死盯着前方，而那座本该矗立在林中的黑白宫殿，消失了。

没有残垣断壁，没有焦土痕迹，甚至连一丝曾经存在过的气息都没有留下。

仿佛之前经历的一切都只是一场幻觉。

缓缓踏林中，枯叶在脚下发出细碎的碎裂声，每一步都像是踩在某种活物的骨上。

空气里弥漫着腐朽与湿的味道。

偶尔有风掠过，却带不来半分清爽，反而像是某种无形之物从耳畔擦过，低语着什么。

看着黑白分明的葬天林，易年下意识的想起了这几天一直存在的疑问。

黑白替之时…到底是什么时候？

停下脚步，抬望向天空。

没有太阳，也没有月亮。

只有一层厚重的灰雾笼罩着，光线从缝隙中渗下来。

既不温暖，也不冰冷。

像是凝固的黄昏，又像是永恒的黎明。

黄昏？

易年喃喃。

白昼沉黑夜的临界点，光与暗彼此吞噬的瞬间？

黎明？

易年自语。

黑夜被白昼撕裂的刹那，黑暗溃散前的最后一刻？

可现在的葬天林，既不像白昼，也不像黑夜。

时间仿佛被某种力量强行停滞，卡在了某个无法定义的缝隙里。

易年伸手摸了摸腰间的棋子，黑与白仍在，可他却连最基本的判断都无法做出。

继续向前走，指尖划过粗糙的树皮，像是试图在上面找到。

可树皮上只有裂的纹路，像是无数张扭曲的脸。

蹲下身，拨开堆积的落叶。

地面湿冷，却没有脚印，没有血迹，甚至连虫蚁的痕迹都没有。

这片林子，像是死的。

又或者…死的不是林子，而是别的？

可就在这时，远处的树影间，似乎有什么东西动了一下。

易年走过去一看，发现竟然是一只鸟。

很丑，羽毛稀疏，嘴里叼着一只虫子。

易年盯着枝，呼吸不自觉地放轻了。

那怪鸟的羽毛像是被火燎过一般焦黑蜷曲，露出底下泛着青灰的皮肤。