守港揉了揉发酸的眼睛，手指无意识摩挲着黄铜望远镜的雕花边框。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

晨雾裹着咸涩的气漫过他的胶鞋，可那团影子分明比方才更清晰了——船首的斜桅刺灰幕，像把银色的刀挑开了混沌。

他听见自己粗重的呼吸撞在镜片上，凝成细小的水珠：“是‘黎明号’！”这声吆喝撞碎了河的寂静，惊起几只蛎鹬，扑棱棱掠过码的桅杆。

康罗伊站在高台最上层，呢大衣下摆被风掀起一角，露出靴跟上沾的费城泥点——那是他凌晨四点从市政厅赶过来时踩的。

詹尼递来的差分机简报还带着余温，纸张边缘被他捏出细微的褶皱。

“三百零七，无疫病。”他默念着数据，目光却黏在逐渐清晰的船影上。

昨夜他在船舱设计图前熬到三点，坚持要在甲板两侧加装防风护栏，就为了让晕船的士兵能扶着站得直些。

此刻他忽然想起张天佑在信里写的：“这些兄弟在家乡连县太爷的轿都不敢看，如今要穿军装走在洋街上。”

汽笛长鸣的瞬间，康罗伊的手指在简报上轻轻一颤。

“黎明号”雾而出时，围观群发出一片低低的惊呼。

本挤在鱼摊前的主们放下了装牡蛎的竹篮，戴高礼帽的绅士停下了怀表，连总把报纸卷成喇叭喊号外的报童比利，此刻张着嘴忘了把“反华请愿”的标题吼出——他们原以为会看到缩着脖子、扛着铺盖卷的“黄祸”，却见甲板上三百余如同一面灰蓝的墙。

军帽下的每张脸都带着晨露般的清醒，步枪斜挎在肩，工具包的皮扣擦得锃亮，背后斜的扳手露出半截木柄，倒像某种特别的勋章。

舰首双旗猎猎，星条旗旁那面铁齿徽旗在雾中泛着冷光，齿齿尖恰好对准费城东区的方向——那里的砖墙上，去年反移民动留下的焦痕还没完全刷净。

“正步走！”张天佑的令混着海风撞进康罗伊耳中。

这位原太平天国的百夫长此刻腰杆挺得比桅杆还直，灰军装的肩章是康罗伊特意让用黄铜齿图案定制的。

他望着士兵们迈下舷梯，皮靴叩在青石板上的声响像敲在自己心上——三个月前在萨克拉门托，陈阿福举着扳手问“这枪真能护着铁路吗”时，他也是这样攥紧了图纸边缘。

康罗伊没有立刻迎上去。

他看着张天佑率队完成登陆列队，看最前排的士兵帮身后同伴理了理歪掉的帽檐，看队伍末尾的伙夫老周悄悄把红布从步枪上解下来，系在旁边小战士的手腕上。

直到队列里最后一个站稳，他才抬脚走下高台。

“辛苦了。”他用带着广东腔的官话开，尾音轻得像片落在枪管上的雾。

张天佑的睫毛颤了颤。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M

这个在战场上见过血流成河的汉子，此刻喉结动了动，竟比昨在甲板上练习军礼时还紧张。

他抬手行英式军礼，皮手套擦过帽檐的声响格外清晰：“报告长官，太平洋护路兵团第一支队，全员到齐。”

群哗然。

几个昨天还举着“华滚出费城”标语的工匠对视一眼，手里的木牌悄悄垂了下去。

康罗伊牵起张天佑的手转向演讲台。

扩音铜管就架在旧动广场的断柱旁，那根柱子上“滚回广东”的刻痕被他让连夜磨平了，只留一片光滑的石面。

“一百年前，黑被当作牲；四十年前，尔兰被称为瘟疫；今天，我们又想把华关在门外？”他的声音通过铜管扩散到每条巷弄，惊飞了停在消防栓上的麻雀，“可看看他们——没有乞讨，没有喧哗，只有纪律、工具和枪。他们不是来抢饭碗的，他们是来修桌子的。”

掌声从街角的面包房开始。

烤松饼的香气混着掌声飘过来，康罗伊看见穿围裙的老板娘把“不雇华”的木牌翻了个面；掌声漫过鱼摊，老渔民拍着大腿喊“这步走得比我家那混小子齐整”；掌声涌到市政厅楼下，几个原本抱着胳膊的议员放下了叉的手臂，其中一个甚至掏出怀表记起了时间。

玛莎·贝克特站在群最后排，手指把祷告书的封皮攥出了褶皱。

她昨还在慈善理事会拍着桌子说“武装异族会动摇社区根基”，此刻却望着二十步外的场景发怔——一个年轻士兵正半蹲着帮摔倒的老捡土豆，他的军装膝盖处沾了泥，却坚持把每个土豆擦净才放进篮子；另一个士兵扛着铁锹往塌陷的排水沟走，路过卖花姑娘的推车时，还弯腰帮她扶稳了倾斜的木架。

“夫要请愿书吗？”报童比利不知何时凑过来，手里晃着一叠《纪事报》。

版标题刺得她眼睛疼：“黄皮肤的幽灵：武装异族是否等于邀请叛？”玛莎摸了摸胸的银十字架，忽然转身走向营地。

她穿过围观的群，看见士兵们修理排水沟时没有监工，分发军粮时自觉排着队，连喝水都流用军用水壶——没有推搡，没有争吵，只有铁锹撞击石块的清响，和偶尔几句带着乡音的“你先”。

当晚，慈善理事会的煤气灯把玛莎的脸照得发亮。

她放下刚写满三页的观察笔记，手指敲了敲桌面：“或许我们该问问自己：是谁更像野蛮——是沉默修路的，还是只敢在纸上咒骂的我们？”

费城的夜渐渐了。

《费城纪事报》的编辑室里，马丁·凯利扯松了领带，雪茄的烟雾在吊灯下盘旋。

他盯着桌上的早报样稿，版照片里康罗伊牵着张天佑的手，背景是整齐列队的华士兵。

“愚蠢的温。”他嘟囔着按响了桌上的铜铃，“把霍克叫进来。再让排字房加印五千份——我们得让市民知道，康罗伊的铁齿旗，到底藏着什么见不得的东西。”

窗外，铁齿旗仍在夜风中飘。

齿的每个齿尖，都凝着晨雾未散的水珠，在月光下闪着冷冽的光。

当马丁·凯利的雪茄在水晶烟灰缸里烫出第七个焦痕时，《黎明号》登陆特刊的油墨味正顺着通风管道钻进编辑室。

他松开的领结滑落到锁骨处，随着楼下排字房的喧闹声，他的喉结上下滚动着——刚才报童来报，今早的销量比往翻了三倍，但他盯着桌上摊开的报纸，版上“华兵团：费城的新脊梁”这行字刺得他眼睛生疼。

“霍克！”他重重地拍响铜铃，声音像生锈的齿卡在喉咙里。

助理编辑推开门时，他已经抄起镇纸砸向墙角的痰盂，“去把摄影部的老汤姆叫来。要快。”

老汤姆进来时，镜布还搭在肩上。

凯利拽着他的袖把他拖到暗房，在黄雾灯下摊开一叠底片：“这张，”他用钢笔尖戳了戳夜间巡逻的华士兵照片，“把背景换成贫民窟的窗。对，就那边——”他指着另一张盗窃案现场的底片，“把影P进去，要模糊点，像刚作案逃跑。”老汤姆的手指在玻璃底片上发抖：“可……这是伪造证据。”“证据？”凯利掏出怀表晃了晃，表盖内侧是他亡妻的照片，“等康罗伊的铁齿碾碎费城报界那天，你连伪造的机会都没有！”

三天后的费城街，《纪事报》的号外声比送车还早。

“夜行者之危！华兵夜潜贫民窟！