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像一被烫过的铁锅，冷意一寸寸退回洛阳的瓦砾堆里。

风从断墙间穿过，绕过倒塌的殿门、黑焦的桁梁，吹得火光时明时暗。

营地安静下来，粗重的喘息在帛帐里此起彼伏，药香压住了血腥，炭盆里偶尔一声轻响，像梦中的惊醒。

郭嘉披了一件薄氅，从外圈的巡逻骑旁走过。兵士见他，行礼，不问。

他点，让他们照旧巡守。刀斫过的指节还在隐隐作痛，他抬手握了握，又松开，指骨间像塞着两粒冷石。

耳边仿佛仍回着蔡文姬那句提在末尾的问——“你，很痛苦吗？”他没有在当时回答，甚至没有在脸上落下一个表。可这几个字像缝针，把他胸那层薄薄的皮与更处的某一团东西不经意缝在一起。

走出营门后，那团东西反而安静了。安静不是消失，是像老蛇缩进了更的窝，悄悄吐信。

他没有往东去内城余烬的高阜，也不朝西去市肆焦塌的街巷。脚步在残宫旧址的方向停住。

那条路他在地图上看过无数遍，在沙盘里走过无数遍，今终于要以脚去丈量。

白里，他让夏侯惇清点车帐，把百官安置在相对平整的地面，自己则在混里悄悄以旗影、火线与马蹄声，给将来的步伐留下缝隙。

他知道，真正的目标不是那一车车，不是“名”，不只是“名”。名要取，龙气亦要盗。这片废墟下，埋着他算出的第一个“窃龙”节点，他必须趁夜，以己身为引，去点燃它。

城中无狗吠，只有风。火烧过的大殿前阶还温着，残砖被烤得发出玻璃似的脆响。他踩过时，脚底的尘屑碎开，像极轻的一声叹。

昔的丹陛在废烟里变成一条灰黑的梯，铜狮脱了牙，斑驳的鼻间凝着黑灰，被风一吹就散，像一撮老年的沙。

他绕过倒塌的宫墙，从残檐影里钻一片敞开的广场。广场中央，曾经的石渠断成三截，渠中积满了灰烬，像一条被掐住咽喉的黑鱼。

月光落下来，照见石上斑驳的刻纹，星象、四方、河图、洛书，残存的纹理在灰白之间若隐若现。郭嘉半跪，拂开一层灰，指尖摸到一条浅浅的北斗线，再往旁延出几枚已被灼伤的星点。

“在这里。”他低声道。

没有回答。只有风从败的门枢吹进来，绕着他的发与衣角打转。

那个他在沙盘中无数次推演的“洛阳点”，在此刻与现实重合。就在这片残的石渠与广场汇的中心，就在宫殿的龙脉节眼上。

他阖目，把周围的一切退去，只剩下脚下的地与天上正要淌开的星。

他在心中展卷。

残旧的卷轴仿佛从血里抽出来，湿热而沉，星点稀疏、光泽黯淡，字迹在黑暗里像被风吹散的烛火。

第一卷的【观星策】，一直是这样——碎，抗拒，像在提醒他每一步都是逆天的脚印。他用一种近乎温柔的方式，去抚平它的皱褶。卷上极远的地方，勉强可辨的星图展开，洛阳方位像一颗被灰尘掩埋的珠子，在暗处微微呼吸。

此刻，它需要一引火。

他取出细细一管竹筒，是随身携带的药。拔开，气味清苦。

他把药油薄薄抹在掌心，低声吐了一浊气。掌心覆地，指节与石缝贴合。他开始调息，不快不慢，让体内那条“黑蛇”沿着既定的轨道缓缓翻身。

不是纵它狂啸，而是让它听令，以他为钩，去勾住地底那条更大的“龙”。

他在心里排了九步。

第一步，屏除杂念，留一柄念钉在北落。

第二步，放慢血脉的走向，让它沿着太微到紫微再回北斗的轨路去走。

第三步，借呼吸打节律，以呼为鼓，以吸为绳，一涨一落之间，铺开一张极薄的网。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

第四步，网覆地下，寻到那条温热的脉。

第五步，以指为桩，桩桩泥。

第六步，引身之“孽龙”，在桩间游走。

第七步，蛇与龙相觑，彼此试探。

第八步，不，退半寸。第九步，他以神中那枚最尖的针，轻轻一点。

地底“唰”的一声，像有火星跃起。不是火。是气。是一向外吸的气，把他胸腔里的那气与之一吸一呼地连在了一处。像两个陌生对视，竟同时把目光移开，又不自觉在下一刻看回去。

他知道这只是开端，要把节点点亮，还需以身“试灯”。

他把拇指的指腹轻轻咬，血珠在月光下并不红，只是暗沉。

血落在石渠的刻线里，顺着北斗尾端的刻槽缓缓向前。血遇到热，冒出一丝几不可见的白气，那白气一接地气，忽然涌起一圈更冷的风——风在地上转，比过堂风还低一寸，像环着一极浅的井沿旋。

耳中隐隐有声起。

不是琴。不是声。不是风从帛帐缝里掠过的碎响。这是地底极处的波动，是黄河在远处翻身时，骨与水一起摩擦的长吟。

龙脉不在他的眼前，却在他的骨里回响。郭嘉的后背微微一紧，像被鞭梢抽到。

他没有躲，任那声从脊梁的第七椎骨一直走到后脑勺，再从后脑勺走下来，落在下颌。他的牙齿不自觉地咬住舌尖，舌尖又忍住了血。大河在吟，亦在悲。悲中有怒，怒里带着极细的一缕求生之意。

他不去辨，只记住这声，作为每次动阵的代价之一。

他把掌心重重按下。

刻纹里的血忽然像被一只看不见的手推了一把，顺势流向中枢，七道微弱的暗光在石上相继浮起，像七颗被灰遮住的星重新露面。光不耀眼，却稳。

它们像七个站定的卒子，互相看见对方的影，便知道各自的位置与职责。广场中央的那片汇处，亮起第八抹微光，再滞半息，第九抹才像迟到的客一样追上，带着一点怯怯的亮。

九星既就，风随之改变方向，由外向里卷，再由里向外散。那子看不见的网开始发力，丝丝缕缕往地下缠，像在给一条被火烧得裂的地脉慢慢敷上一层清凉的药。

那药不是治病，是麻醉。麻过之后，刀才能下。

“借我一息。”他在心里说。

卷轴在神处缓缓一颤，像忍耐很久的病艰难翻了页。新的一页上没有字，只有星。星点以洛阳为心，向四野伸展，像一张尚未绷紧的弓。

他伸出神之手，去触那一颗代表“洛阳”的黯星。指尖刚一触碰，整幅星图微微一暗，又在暗里亮出一丝极细的光线。那光从无到有，从弱到强，终究在某一瞬凝成一点，如露未曦，如灯初起。

“亮。”他在心里说。

这一个“亮”，并不惊天动地，不会让云海翻涌，不会让鬼神哭号。它只是把一粒细微的“能被看见”的光，固定在这片地的脉上，从此这光便与他相连。只要他再以身为引、再以血为钥，它便能一再回应。

他在神里看见了这点亮的“洛阳”，它不鲜艳，不热烈，像一枚在夜里才会吐香的小花。可他知道，这是一切的开始。

他松了气，背脊却像灌了铁水，一寸寸沉下去。刚亮起的星子仿佛也感受到了他的疲惫，微光随他的呼吸一起一伏，温柔而固执。

卷轴某一隅，隐