狗王的血还在往我脸上滴，一滴一滴，顺着裂缝往面具里渗。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ我动不了，全身像被卡车碾过，骨缝里都泛着酸。耳边嗡嗡的，像是有在远处敲铁皮桶，又像是千面还在转，没停。

杨默蹲在狗王旁边，手指贴着它脖子试脉搏。他手抖得厉害，沾了血的扳手搁在膝盖上，突然自己震了一下。

“。”他低骂一声，猛地抬。

我也看见了。

疤脸队长的机械臂断在三米外，半截身子埋在水泥块下，刚才那场炸早该把他炸成渣。可现在，那截残躯撑着地面硬生生站起，黑金从断涌出，像活物般裹住肩膀、胸、脑袋，数据流与血丝在战甲表面爬出码般的纹路。随后一步踩碎地砖，猛地冲向陈景明。

“他没死？”我嗓子哑得像砂纸磨铁。

张兰芳一把扶住周小雅，把她往后拽了两步：“不对劲，那玩意儿不是了。”

沈皓说得对。他的意识被碎片反噬了。

陈景明还站在那儿，胸的湮灭核心一闪一闪，像快没电的灯泡。他笑了一声，声音从机械喉咙里挤出来，难听得像生锈的齿在转。

“赵烈，你还记得命令吗？”他说，“清除失控宿主，回收所有神器。”

疤脸队长没说话。他动了，一步踩碎地砖，冲向陈景明。

杨默反应最快，抄起扳手就扑上去拦。他不是想打，是想拖。可就在他伸手拽住疤脸队长胳膊的瞬间，扳手和那层黑金战甲碰上了。

“嗡——”

一声闷响，像是从地底下传来的。一数据流突然裹住我，眼前景象瞬间扭曲。我眼前一黑，再睁眼时，已经不在废墟里了。

手术室。白墙，无影灯，消毒水味冲鼻子。一个小男孩躺在台子上，胸敞开，心脏位置嵌着一块发蓝光的晶体。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ旁边站着个穿白大褂的男，手里拿着和杨默一样的扳手，正把晶体往处推。

“只有你能承载所有信念……”那男低声说，“你是原生共鸣者。”

“序列0，唯一的容器。”

我猛地抽气，回来了，还在废墟里。杨默跪在地上，手还抓着疤脸队长的胳膊，脸色白得像纸。扳手掉在脚边，烫得冒烟。

“所以……”他喘着气，声音发抖，“我不是继承者，我是容器？”

疤脸队长突然动了。他一把推开杨默，整个撞向陈景明。战甲开始崩解，黑金碎片往内收缩，像是要把自己压成一颗炸弹。

“你们……根本不知道初代神器……是怎么死的……”陈景明笑了，机械眼球裂开一道缝，红光闪。他抬起手，指向杨默，胸的核心突然出一道数据流，直冲杨默眼睛。

我喊了句“躲开”，可已经晚了。

数据流钻进他瞳孔，他整个一僵，像被电住。

下一秒，炸。

冲击波把我们全掀翻。我撞在断墙上，耳朵又聋了，嘴里全是血沫。火光里，疤脸队长的残躯炸成灰，可他嘴角居然往上翘了，像是终于松了气。

陈景明被掀到半空，胸的核心炸了，碎片四溅。他最后那句话卡在喉咙里，没说完。

火光慢慢弱下去。

我趴在地上，动不了。千面的碎片贴在掌心，还在微微发烫。远处，某个小区的音响还在响，放的是《难忘今宵》，但声音断断续续，像是信号不稳。

“小沈！”张兰芳的声音从左边传来，“别睡！”

我没睡，就是睁不开眼。她扶我坐起来，手抖得厉害。

杨默还跪在原地，离炸中心不远。他低着，扳手捏在手里，指节发白。狗王躺在他旁边，尾轻轻动了一下。

“它还活着。”周小雅蹲过去，手指贴在狗王颈侧，“心跳回来了。”

杨默没应声。他慢慢抬，看向陈景明炸碎的地方。那儿只剩一摊焦黑的金属残渣，和半块没烧毁的控制面板。

面板上，一行小字还在闪：

【初代神器状态：已湮灭】

【宿主：未知】

【湮灭原因：信念过载】

杨默盯着那行字，看了足足十秒。然后他伸手，把扳手进腰带，慢慢站起来。

“你听见他说什么了吗？”我问他。

他摇：“只有一段加密数据，进脑子里了，解不开。”

“但我知道一件事。”他低看着自己的手，“我不是偶然站在这儿的。从我爸把我推上手术台那天起，我就没得选。”

张兰芳啐了唾沫：“那又怎么样？你现在不还是站在这儿？”

杨默没说话。他弯腰抱起狗王，动作很轻，像是怕弄疼它。

“回家。”他说。

周小雅扶着墙站起来，腿还在抖：“可陈景明说的‘初代神器’……”

“等它自己浮上来。”杨默打断她，“现在想也没用。”

我撑着地想站起来，膝盖一软，又跪了下去。千面的碎片从脸上剥落，掉在地上，像碎玻璃。

“喂，”我抬看他，“你说你是容器……那我们呢？”

他停下，回。

“我们算什么？”

他看了我一眼，眼神有点复杂，像是想笑，又笑不出来。

“你们？”他说，“你们是往容器里倒东西的。”

风从废墟的缺吹进来，卷着灰。远处，第一缕天光爬上楼顶，照在刀尖上那块天平碎片上，闪了一下。

狗王在我腿边动了动，脑袋蹭了蹭我的手。

我把它抱起来，项圈上的苹果核叮当响。

“行吧。”我说，“那咱们继续倒。”

杨默转身往前走，背影被晨光拉得很长，像一道斜在地上的铁钉，倔强地扎进这片刚醒的工地。风从塔吊的臂弯里绕下来，吹得他工装裤下摆啪啪轻响，脚底的碎石咔嚓一响，又一响，像是踩着某种沉默的节拍。

腰带上别着的扳手还在冒烟，一缕细得几乎看不见的青烟顺着金属纹路往上爬，像是从某个烧红的齿缝里逃出来的余烬。他没去碰它，也没回看一眼那堆还在冒热气的钢筋架。他知道，那根断裂的承重杆不是老化，是被动了手脚。昨晚收工时他还亲手拧过螺帽，纹丝不动，可今早一碰，咔，像根脆骨似的断了。

他喉动了动，把那闷气咽下去。这活儿了十五年，手上的茧子比身份证还厚，什么歪门邪道没见过？可这次不一样。那根杆子断得净，切平整，像是用角磨机偷偷切了一半，留个暗，等他上架再给个“惊喜”。

他走得很慢，每一步都像在称量什么。左手进裤兜，摸到了半截烟，没点，就那么捏着。眼角余光扫过远处那辆停在围挡边的灰面包车，车窗贴着黑膜，看不清里面，但后视镜歪着，像是有匆忙下车时碰的。

扳手还在冒烟，不是火，是余温。他记得这温度——昨夜十一点，他巡工时摸过这把扳手，那时它冰凉。可刚才，它贴着腰的位置，烫得像块烙铁。有动过，趁他去接电话那五分钟。

他忽然停下，没回，声音低得像是自言自语：“下次，别碰我的工具。”

话是说给风听的，也是说给藏在暗处的耳朵。