风雪未止。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M

白茫茫的天与地，像被用刀生生割开，只剩一道线。

而那道线，正是平阳北门。

拓拔焱骑在马上，手紧握缰绳，指节死白。

他与拓跋努尔并肩站在前阵，目光一瞬不瞬地望着那道敞开的城门——

与那门前，独立的白衣。

他从未想过，世上真有能这样站着。

不是以势压，不是倚剑示威，

只是立在那里。

风拍打着他的面甲，冷得像要冻裂皮肤。

可他胸，却在一点一点地发热。

那说出“在下萧宁”三字的刹那，他的心几乎是空的。

脑中一片轰鸣。

萧宁？

那就是——萧宁？

他几乎不敢相信自己的耳朵。

在北疆的营中，在诸部的酒席上，

他们听过这个名字。

他们说——

那是个生于锦绣之中、沉湎声色的纨绔天子。

说他好鹰犬、好酒色、好戏谑，

言谈之间，只是个被命运推上王位的少年。

他们笑他，嘲他，说这世道再无真正的君。

而如今——

他就在眼前。

一身素衣，立在雪中。

无冠、无甲、无兵、无卫。

却在三十万大军之前，从容若定。

拓拔焱的呼吸一滞。

他从马上微微俯身，眯起眼，想看清那的神色。

风雪太大，雪片几乎将天地都磨碎了。

可那的神，却分外清晰。

他目光平静，没有怒意。

也没有恐惧。

甚至——连防备都没有。

那是一种让说不出的话。

不是镇定，而是一种不需镇定的自然而然。

拓拔焱心蓦地一颤。

他忽然意识到，这世上有一种，

他们的气度，并非修来的。

而是天生的。

他曾以为，自己这一生的胆气，已经足够。

他见过战场上最血腥的厮杀，见过最惨烈的城。

他能在刀刃上饮血，在尸山里安睡。

可此刻——

在这风雪之中，面对一个不披甲、不握刃的少年，

他忽然觉得，自己的胆气渺小得像尘埃。

他的喉咙发紧。

风吹进盔缝，刺得眼角发疼。

他不敢眨眼，怕错过那一个呼吸的起伏。

——若是自己。

若是自己身处那之位，

他能否如此？

拓拔焱心中暗暗问自己。

答案，是“不能”。

哪怕明知城中藏兵，哪怕设下重伏，

他也绝不会选择独身一出门。

因为那不是计谋，那是赌命。

他见过太多的王侯将相，

那些高高在上，

但他们的“尊贵”，都源自于距离。

一旦让他们独立在刀尖之前，

那份尊贵便会碎成灰。

可眼前这个少年皇帝——

他主动打了那道距离。

他让自己站在了刀尖之上。

而且站得——如此安然。

拓拔焱胸的血忽然涌动起来。

他几乎能听到自己心跳的声音。

那声音混着风雪的呼啸，在耳中震。

他是北疆，

生在寒原，长在铁血里。

从懂事起，就被教导——

世间唯有强者，才值得敬。

而此刻，

他忽然明白，

强者，并不只是手持利刃的。

风声穿过铁甲，

在他的耳中，化为某种莫名的嘶鸣。

他望着那白衣，

忽然生出一种极奇异的冲动。

那种冲动，

不是想要上前搏杀，

而是想要低下。

拓拔焱用力地吸了气。

他把这冲动压了下去，

可胸的那热，却越压越烈。

“陛下……”

他在心中默念，声音低得几乎听不见。

“北地……从无此等。”

他忽然明白，

为什么拓跋努尔会沉默。

那并不是犹豫。

那是一种无法言明的震撼。

因为——

他们从未见过这样的敌。

———

五百前军的阵列，

在风雪中早已静得可怕。

所有的马，都在低低气。

鼻息化成一团团白雾。

铁甲上结的冰，在风里发出轻微的“咔咔”声。

可没有一个敢动。

他们的目光，全都锁在那一处——

那敞开的城门。

与那门前，一袭白衣的。

最初，他们只是惊。

惊这竟敢独自出城。

后来，他们是疑。

疑那门后，是否藏有伏兵。

可随着时间一点点过去，

随着风雪愈盛，那却始终不动，

他们心中的惊与疑，

都变成了——某种难以言说的绪。

有喉滚动，

有指节发抖。

可他们都没有出声。

北疆的兵，从来以勇悍闻名。

他们崇尚血与力，

他们信仰刀锋与火。

他们敬英雄，也只敬英雄。

可此刻，他们忽然发现——

那立在雪中的少年，

竟让他们有一种想要俯首的冲动。发布页Ltxsdz…℃〇M

那是一种从心底生出的敬。

一种与敌我无关的敬。

有轻声道：“这……这，就是萧宁？”

声音被风卷散。

没回答。

所有都在看。

看那素衣如雪，

看那风雪掠过他肩，

却始终带不走他半分气度。

他们开始觉得，

那不是一个。

那像是一座碑。

风雪再大，也推不倒的碑。

有士卒喃喃道：“若我北境也有此，天下谁敢敌？”

话音低微，却在阵中传开。

紧接着，是一阵极轻的叹息。

那叹息里，没有敌意。

只有——佩服。

他们的血，本该在此刻沸腾。