李夫的嘴唇颤抖着，泪水顺着脸颊滚落，在衣襟上洇开色的痕迹。发布页LtXsfB点￠○㎡

她伸手想擦，却越擦越多，最后只能捂住嘴不让自己哭出声来。

李敖三步并作两步冲上前，将母亲瘦削的身子紧紧搂住。

他闻到母亲发间熟悉的桂花油香气，混杂着厨房飘来的香，瞬间击溃了他所有防线。

滚烫的泪水砸在母亲肩，他像个迷路多年的孩子终于找到了归途。

在纽约那些辗转反侧的夜里，布鲁克林的月光总让他想起四合院的天井。

有无数次他拿起电话，却在拨号前放下——他害怕听到父亲说"回来上班"的命令，更害怕听到母亲压抑的啜泣。

如今他才明白，自己所谓的"追求自由"，不过是把双亲的心也放逐了六年。

"快尝尝..."李夫用手背胡抹着脸，拉着他坐到八仙桌旁。

描金边的青花碗里，琥珀色的块颤巍巍地泛着油光。

李敖的筷子尖刚碰到皮，整块东坡就像记忆里那样轻轻抖动着分开。

甜香在舌尖炸开的刹那，他眼前突然浮现出十五岁的自己趴在厨房门偷吃的场景。

"是不是太甜了？"李夫紧张地绞着围裙边，"我这就去..."

"好吃！"李敖猛地扒了一大饭，滚烫的汁混着米香在腔里翻腾。

他拼命眨眼想把泪水憋回去，却还是有几滴落进碗里。

母亲的手艺其实生疏了，酱汁比从前稠，冰糖也放多了些，可正是这些不完美，让这道菜真实得让他心碎。

李夫忽然笑出声来，眼角的泪光在灯下闪烁。

她起身盛了满满一勺汁浇在李敖碗里，就像他小时候每次挑食时做的那样。

"慢点吃，"她轻声说，"锅里还煨着..."话音未落，砂锅里又传来"咕嘟"一声，仿佛连那老砂锅都在欢迎游子归来。

窗外的月光悄悄爬上餐桌，将母子俩的影子投在墙上，与六年前的光景渐渐重合。

橘黄色的灯光下，李敖面前的青花瓷碗已经见了底。

第三碗米饭被他吃得一粒不剩，那盘油亮红润的东坡也只剩下几片姜片和葱段。

他满足地摸了摸微微隆起的胃部，象牙筷子在碗沿轻轻一碰，发出清脆的声响。

"儿子，这次回来就别走了。"李夫的声音像一缕春风，她一直等到儿子放下筷子才开。

保养得宜的手指无意识地摩挲着桌布上的绣花，"我和你父亲年纪都大了，至于你父亲那里..."

她顿了顿，眼角泛起温柔的细纹，"我会跟他说的，他不会再为难你。"

李敖望着母亲鬓角新添的银丝，喉结上下滚动了一下。记忆中母亲乌黑发亮的秀发，如今已夹杂着丝丝白雪。

"妈，"他的声音有些发紧，"我这次回来就不走了，以后都陪在你们身边。"

这句话说出时，他感到胸一阵酸胀，像是有什么东西终于落了地。

窗外，月光给西府海棠镀上一层银边。

李天啸高大的身影隐在树影里，他的手掌贴在冰凉的窗棂上，透过雕花玻璃注视着屋内的一切。

这位在世界政坛上都非常有名雷厉风行的铁腕物，此刻却像个做错事的孩子般踌躇不前。发布页LtXsfB点￠○㎡

他多想推门而，把儿子紧紧搂在怀里，却又怕自己的出现会坏这温馨的气氛。

当听到李敖说"不走了"三个字时，他猛地攥紧了拳，指甲陷掌心，才勉强忍住夺眶而出的泪水。

"妈，时间不早了，您早点休息吧。"李敖看了看腕表，时针已经指向十点。

李夫缓缓起身，却站在原地不动，目光温柔地落在儿子身上。

李敖太了解母亲了——如果他不先回房，母亲一定会在这里陪他到夜。他连忙站起来，轻轻搀住母亲的手臂。

推开西厢房的雕花木门，夜风裹挟着海棠的清香扑面而来。

就在这瞬间，李敖看到一个熟悉的背影正穿过庭院。

李天啸的肩背依然挺括，但步伐却不如记忆中那样矫健。

藏青色的西装外套在月光下泛着淡淡的光泽，随着他的走动，衣摆微微掀起一角。

"儿子，"李夫顺着他的目光望去，声音更轻了，"别怪你父亲。这些年...他其实很想你。"

她抬手整理儿子有些凌的衣领，"有好几次，我半夜醒来，都看见他坐在书房里，捧着你的照片发呆。"

李敖的鼻腔突然涌上一阵酸涩。

他想起小时候父亲带他去钓鱼，手把手教他甩竿；想起初中时父亲偷偷在他书包里塞零花钱；

想起离家那天，父亲的书房当时还亮着微弱的灯光...那个背影越来越远，最终消失在正房的门后，只留下一地斑驳的月光。

"要不要进去和你爸说说话？"李夫试探着问，手指不自觉地绞在一起。

李敖望着正房透出的暖黄灯光，摇了摇："今天太晚了。"

他的声音很轻，却带着不容置疑的坚定，"反正...来方长。"这句话既是对母亲的承诺，也是对自己的安慰。

李夫叹了气，月光下她的侧脸显得格外柔和："那明天早上想吃什么？妈给你做。"

"您别忙了，"李敖握住母亲的手，那双手不再像记忆中那样光滑，却依然温暖，"让厨房随便准备点就好。"

他顿了顿，又补充道："我记得...我好久没吃过小笼包，明天多蒸一些吧。"

李夫听到了儿子的话以后顿时笑了，因为李天啸最吃的就是小笼包。

夜风拂过庭院，海棠花瓣纷纷扬扬地落下。

母亲推开房门走了进去，正房的灯光暗了下去，但李敖知道，在这个漫长的夜里，或许有三个的心，第一次靠得这样近。

李敖转身走向东厢房，脚下的青石板在月光下泛着清冷的光泽。

推开那扇熟悉的雕花木门时，门轴发出熟悉的"吱呀"声，仿佛在欢迎主归来。

他的手指在门边摸索到那个贝壳镶嵌的开关，轻轻一按。

"啪"的一声，暖黄色的灯光瞬间盈满整个房间。

李敖站在门，呼吸不自觉地屏住了——六年了，这里的一切都定格在时光里。

书桌上那盏铜制台灯依然保持着向右倾斜十五度的角度，床的《西方美术史》还夹着那片枫叶书签，连窗边的画架上都还搁着那幅未完成的静物写生，颜料盘里的钴蓝和赭石早已涸成裂的色块。

他缓步走进房间，指尖划过榆木书桌光滑的表面，竟没有摸到一丝灰尘。

床单是记忆中的藏青色，散发着阳光晒过的气息，显然刚换洗不久。

衣柜门镜上贴着的便签纸已经泛黄，那是他离家前写的颜料采购清单。

李敖突然意识到，这个房间就像被施了魔法的水晶球，而父母就是那个固执的守护者，复一地维持着它最初的模样。

窗外传来夜莺的啼叫，李敖坐在床沿，床垫发出熟悉的弹簧声响。

六年漂泊的岁月在这个瞬间坍缩成虚无，他仿佛只是下课