巷子处，血气未散。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M

李云飞靠在祠门边，嘴角还挂着辣条的红油，可下一瞬，喉一甜，一黑血猛地出，溅在青石板上，像一朵扭曲的墨梅。

他没吭声，只是抬手抹了把嘴，指尖沾着腥热，笑得却更野：“咳……这玩意儿还挺冲？老子还以为阎王那套冷冰冰的规矩能压得住我。”

可没笑。

慕容雪几乎是扑过去的，听风铃贴上他心。

她听不见声音——自幼失聪，靠的是肌肤感知气流、震动与命格波动。

此刻，她的手指颤抖如落叶，瞳孔剧烈收缩。

“契毒……在啃你的命根。”她嘴唇无声开合，每一个字都像是从骨缝里挤出来的，“你再撑，魂就碎了。”

李云飞低看她，眼神晃了晃。

这个总站在雪夜里听风辨命的公主，此刻眼底竟泛起血丝，像是比他还痛。

他想伸手摸摸她的发，手却沉得抬不起来。

“碎就碎呗。”他咧嘴一笑，牙缝里还夹着辣椒皮，“老子又不是没烂过。小时候睡桥，冬天冻得尿都结冰碴子，不也活下来了？”

话音未落，胸又是一阵绞痛。

青竹七叶在他心微微震颤，原本温润流转的绿光，此刻边缘已染上一圈死灰般的黑线，如同被火燎过的纸页，正一点点卷曲、碳化。

共命契——那道将他与万千亡魂相连的印记，开始反噬宿主。

它本是守护之契，以己身为门，纳众生执念，换一线归途。

可若无回应“记得”，若只有他在扛，那这份契约就会变成噬主的恶鬼。

而今，命断者未灭，守门先濒死。

“你逞什么强！”苏媚突然怒吼，一掌劈向祠前石阶！

轰然巨响，整块青石炸裂成齑。

她抓起地上尚未燃尽的血烛余烬，狠狠撒向街心，双目赤红如魔降世。

“你们不是想被记得？那就——自己喊！”

她俯身抄起一把灰，在街面赫然写下几个大字：王阿婆，七十八岁，卖糖糕三十年。

围观百姓惊退，唯有那卖糖糕的老呆立原地，满脸泪痕。

苏媚一脚踹翻糖摊，糯米香混着焦糖味四散飞扬。发布页LtXsfB点￠○㎡

她站在废墟中，环视众，声音嘶哑却凌厉：“从今往后，谁吃糖糕，谁就得喊她一声‘阿婆’！不喊？老子掀你摊！谁忘了她名字，谁就别在这条街上吃饭！”

群死寂。

然后，有个孩子怯生生开：“阿……阿婆，来块糖糕。”

老浑身一抖，眼泪砸进油锅，滋啦作响。

紧接着，第二声、第三声响起。

有低声唤，有高喊，有哽咽着重复那三个字——

“阿婆……”

苏媚仰望着灰蒙蒙的天，血顺着掌缘滴落。

她笑了，笑得妖冶又悲凉：“记住啊……被叫一声名字，真的会活过来的。”

与此同时，城楼之上，林诗音独立寒风。

她摘下华山剑穗——那是父亲亲手系上的掌门信物，象征清规戒律、不染尘俗。

如今，她指尖划掌心，以血为引，在空中缓缓写下三行符文：

死者有名。

生者传名。

小儿知祖。

愿碑图在她识海中轰然展开，与归心印共鸣。

刹那间，一无形之力扩散全城，如春风拂过冻土。

街巷之间，孩童们忽然停下嬉闹，一个接一个抬起，大声报出自己的名字和祖父的名字。

“我叫小豆子，我爷叫李大牛！”

“我叫春花，我爸叫赵铁柱！”

“我叫张桂兰，她做的腌萝卜最好吃！”

声音此起彼伏，稚却坚定，像无数细小的火种落堆。

愿力不再由一承担，而是化作千万缕微光，织成一张“烟火碑阵”，悄然承接那些即将消散的执念。

林诗音望着脚下复苏的城池，轻声道：“守门，从来不是一个的命……是千千万万的念。”

她转身欲下城楼，却见远处茶馆屋檐上，一道身影摇摇晃晃站起。

是李云飞。

他拖着伤体，一步一喘，硬是攀上了最高处的戏台顶梁。

衣襟染血，脸色灰败，可背脊挺得笔直，像一根不肯弯的钉子。

心青竹七叶微颤，残存的绿光在黑暗中忽明忽暗，仿佛随时会熄。

但他没看天，也没看鬼。

只从怀里掏出一包皱的辣条，撕开，递给台下瑟缩角落里的一个小男孩。

风吹动他碎的衣角，也吹了满城灯火。

而他的声音，低哑却清晰，穿透夜色——

“吃，吃了就得记住……”【第540章续】烫就对了，老子要它燎原！

李云飞站在茶馆戏台的横梁上，脚下是吱呀作响的朽木，顶是压得喘不过气的夜穹。

风从巷灌进来，卷着辣条的香辣味与血的气息，在空中打了个旋儿。

他低看着那个缩在角落、瘦得像根柴火的小孩，咧嘴一笑，牙缝里还沾着辣椒皮：“怕啥？老子又不会吃了你。”说着，一把将皱的辣条塞进孩子手里，“吃，吃了就得记住——老子叫李云飞，守门的。”

小孩颤抖着手接过，怯生生抬：“叔……叔叔，你是神仙吗？”

“放！”李云飞一拍身旁腐朽的八仙桌，整张桌子轰然炸裂，木屑纷飞，“老子是！活生生的！会疼、会吐血、会为了几个不记得名字的老老太太拼到断气的！”

他声音嘶哑，却如惊雷炸在每个耳畔。

“你们以为名字是刻在石上的？埋进土里的？”他环视全场，目光如刀，“不！名字是刻在饭桌上的——谁给你做过一顿热饭，你就得喊她一声‘妈’！是刻在炕上的——谁替你掖过被角，你就得记得她的皱纹！是刻在娃嘴里的——今天你不叫娃叫‘爷爷’，明天他就连哭都找不到坟！”

满堂寂静。

有低抹泪，有攥紧拳，还有个老书生默默起身，走到斑驳的墙前，掏出炭笔，一笔一划写下三个字——李云飞。

没有落款，没有赞语，只有那三字嵌泥灰，像一道烙印。

笑声忽然响起，不是嘲讽，而是带着哽咽的笑。

“哈哈哈……老子也记！”一个卖烧饼的汉子猛地站起，抓起锅底黑灰，在自家铺门刷刷写下：“王阿婆曾借我五文钱，救我娘命。”

“我家祖宗牌位早没了，但我爹天天喝醉了喊我爷的名字！”一个小贩红着眼吼，“我爷叫陈大山！听得见不？听得见就回个话啊！”

声音此起彼伏，像是涸多年的河床，终于被春洪冲开第一道裂缝。

夜了。

城中三十六巷，七十二户家，灯火未熄。

有翻出蒙尘的族谱，颤巍巍补上三代先的名讳；

有抱着孩子，在院中点燃一盏油灯，轻声念着婆婆的闺名；