起，顺着经脉直冲指尖——那是属于所有守门的怒火、不甘与执念，此刻尽数汇他的“归心火”。

他低语，像是说给陈七听，又像是说给天地：“你们守门千年，连名字都烂在土里，没祭、没念、没哭。”

他猛然转身，面向整片碑林，嘶吼出声：

“今天，老子不只喊苏青竹——所有守过门的，都给老子——报上名来！”

一声落，万籁炸！

全城灯火通明，万家窗扉开，无数身影跪伏香前，齐声高呼：

“陈七！”

“赵十九！”

“林七！”

“白十三！”

“周无名！”

声如，一波未平一波又起，撞向天穹，撕碎云。

连风都带着名字在跑，连雨滴落地都在重复那一声声被遗忘太久的称呼。

而就在这万众同鸣、天地共祭的瞬间——

李云飞心那节青竹，悄然抽出第六片叶。

叶尖微颤，似有风吟，却又寂静无声。

可他知道……

有些东西，已经不一样了。

火还在烧，碑还在响，名字还在传。

但某处黑暗处，似有一双双眼睛，正缓缓睁开。