儿……好好活。”

那声音温柔、苍老，却又陌生得令心颤。

再睁眼时，青竹笛静静躺在他掌心，裂痕依旧，却不再震动，仿佛终于卸下千斤重负，沉永恒的安宁。

那一夜，李云飞独自来到城西荒坡上的“假坟”前。

坟立着一块无名碑，是他小时候每年清明都会来烧纸的地方——原来，二十载悲思，竟拜向一座空冢。

他点燃那盏残的纸灯笼，绿火幽幽燃起，映着他冷峻的侧脸。

“娘，”他低声说，嗓音沙哑却坚定，“我带了三个媳来看你。”

话音未落，身后脚步轻响。

苏媚披着红袍而来，发间簪着一朵血色曼陀罗，怀中抱着一束药香浓郁的“九心莲”——天魔教中象征“重生”的圣花。

她没说话，只是轻轻将花放在坟前，指尖抚过碑石，如同安抚一个沉睡的孩子。

林诗音紧随其后，素衣如雪，手中捧着亲手绘制的安魂符，以朱砂混金写就，符纸边缘还沾着几滴血——是她咬指尖所书。

她默默将符贴于碑上，低声道：“师尊曾言，魂若有执，符可引归。愿您安息。”

慕容雪撑伞立于雨幕之后，黑伞如翼，遮住了风雨，也遮住了她眼中罕见的湿润。

她没有上前，只是从怀中取出一枚青铜铃铛，轻轻一摇——清音袅袅，似穿越时空的回响。

“青竹堂四位主理，今共祭先辈。”她声音清冷，却带着不容置疑的庄重。

李云飞望着墓碑，将母亲的信折成一只小小的纸船，放山涧溪流。

水流潺潺，纸船随波而去，载着二十年的谜、二十年的痛，也载着一句迟来的告慰。

就在纸船飘远的瞬间，他听见笛中传来最后一声叹息——极轻，极远，像是告别，又像是召唤。

从此，青竹笛再无异动。

而那纸船顺流而下，穿过断桥残垣，掠过枯藤老树，最终漂一片浓雾笼罩的幽谷。

溪水尽，它悄然停在一座行将坍塌的道观石阶前。

观门斑驳，匾额倾斜，苔痕累累，依稀可见三个古字——青竹观。

门缝间，一只白皙如玉的手缓缓伸出，指尖染着淡淡药香，轻轻拾起那只湿漉漉的纸船。

低语声在风中飘散：

“终于……等到你了。”