绳。
驴没动。
他低看自己右手。
掌心的血还在流，顺着缰绳往下滴，一滴，两滴，第三滴刚离指尖，被风卷走，飞向城南方向。
他抬。
天是灰的，云层压着屋檐，像一张没写完的账本。
他摸了摸怀里的槐木符。
符身发烫，烫得他胸一颤。
看自己右手。 。 
一颤。