纸条还在往外吐，一张接一张，像雪，也像账本撕碎的凭证。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ陈三槐盯着那堆血印纸条，指尖还卡在进纸，血顺着铜丝往下滴，把传动带染成了暗褐色。他以为这就算完了——协议发了，系统认了，漏也签名了。

结果第一张“已接收”的纸条刚被孙不二烧成灰，第二张吐出来的，就成了“权限不足，请求驳回”。

第三张、第四张，全一样。

他抽出手，血糊了一掌，甩在墙上，像打了个错账的红勾。折纸机还在转，齿咬得咯吱响，但那声音不对了，不再是三十七转每分钟的匀速，而是忽快忽慢，像是被远程调了频。

“出问题了。”孙不二蹲在炉边，手指抠着炉壁裂缝，“火不走了。”

香炉的蓝火熄了，最后一缕烟从炉飘出来，扭了两圈，落地成灰，灰里埋着半截没烧完的纸手指，还在抽搐。

就在这时候，替身突然着了。

不是炸，也不是冒烟，就是从胸开始，一点幽蓝的火苗冒出来，静静烧。纸皮卷边、碳化、剥落，里的银丝线路一根根熔断，发出细微的“噼啪”声，像在断网。火势不大，但烧得极净，连灰都没留下多少，只剩一枚青铜小印，落在台面，印面朝上，刻着“司通幽”四个字。

没印纽，也没绳孔，像是被硬生生从什么东西上掰下来的。

陈三槐走过去，没弯腰，用指甲盖在印面上轻轻一磕。声音很闷，像是敲在棺材板上。他舔了舔裂开的嘴唇，从袖抽出槐木符残片，贴在印背。

“咔。”

一声轻响，像是锁开了。

槐木符裂了道缝，从里渗出点暗红的东西，不多，就几滴，顺着符木流到官印上，瞬间被吸进去。印身微微震了一下，嗡鸣声从地底传来，像是有根铁链被从极处拉直了。

空中浮出一条通道的影子，幽暗，狭窄，两边是石壁，壁上钉着锁链，链子尽挂着影，模糊，但能看出来是站着的，不是死的，也不是活的，就那么挂着，一排排，望不到。地址发布邮箱 LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ

陈三槐右眼的泪，突然不流了。

不是止住，是倒着往眼眶里收，像被什么东西吸回去。左眼的债清单刷得更快了，一条接一条，全是“元宇宙服务协议”，签署时间从他出生那年一直排到三百年后，违约金算到小数点后八位，单位是“德吨”。

他没动，只是把手指伸进嘴里，咬舌尖，一血在官印上。

血没散，凝在印面，转眼成了个微型二维码，和替身体内那串银丝代码一模一样。

“所以这印，不是钥匙。”他说，“是验证器。”

孙不二抬：“你才是钥匙。”

陈三槐没答。他把官印翻过来，背面原本烧焦的“吴”字残痕，现在完整了，墨黑，像是刚盖上去的。他盯着那字，又低看自己脚前那片湿迹——右眼泪的，还没。

他忽然伸手，把官印按在自己左眼眼皮上。

一瞬间，清单停了。

不是卡住，是清空了。所有协议条目消失，只剩一行新字浮在视网膜上：“权限认证通过：活体漏（唯一：100%）”。

通道虚影凝实了三秒。

他伸手进去，指尖碰到一截锁链，冰的，锈的，真家伙。他扯了一下，链子没断，但挂链的影动了动，偏了半寸，露出半张脸。

哭丧。

那影手里攥着根哭丧，刻着字，错的，但陈三槐认得——上回张黑子拔狗尾时，反戴的工作证上，就印着这错字。

他缩回手，通道虚影散了。

官印自己浮起来，悬在半空，底面朝下，原本光秃秃的印底，现在浮出细纹，像树根，又像血管，一缕缕蔓延开来，组成一张图。他低看自己脚踝，那儿有块胎记，形状和那图一模一样。

“所以这印，认的不是官职。”他说，“认的是根。”

孙不二把香炉抱起来，炉壁还烫，但火没回来。他用指甲在炉灰里划了道，灰面裂开，底下露出一行血字：“检测到非法权限调用，启动格覆写程序。”

“他们知道你动手了。”孙不二说。

陈三槐没理他。他把官印抓下来，塞进香炉，手指蘸血，在炉沿画了个符。炉身震了震，蓝火重新燃起，很弱，但够用了。

火光映出官印投影，是一条幽道，两侧站满了，穿西装，打领带，胸前挂工牌，编号全是“W-01”开。有的在敲键盘，有的在接电话，还有的蹲着吃盒饭。

现代地府公务员。

“这不是司。”孙不二说，“这是分公司。”

陈三槐把官印抽出来，按在自己族谱上，首页他名字的位置。墨迹泛金，但只闪了一下，随即所有纸条又开始变——“驳回”“驳回”“驳回”，像被批量退货。

“权限够了，但门没开。”他说，“得知道门在哪儿。”

孙不二把香炉调到“坐标回溯”模式，炉火转紫，烤着官印投影。空中慢慢浮出三千个红点，撒在全球地图上，每个点上都站着一个。

二十岁的陈三槐。

穿的不是道袍，是白衬衫，黑裤子，站姿一模一样，抬看天，动作同步，连眨眼的频率都一致。

“克隆体？”孙不二问。

“投影。”陈三槐说，“远程登录的终端。”

他把官印按在香炉，血顺着指缝流进去，滴在炉心。炉火猛地一跳，三千个红点的视线在空中汇，聚焦一点——月球背面。

和林守拙那枚纸火箭带回的轨道图，完全重合。

“他们在那儿建了服务器。”孙不二说，“拿你当主机。”

陈三槐没说话。他低看脚，布鞋前那片湿迹还没，右眼又开始流泪，但这次，泪珠里浮着点东西，像沙，又像星，一粒粒排成行，是坐标。

他抬手抹了把脸，把泪和灰混在一起，抹在官印上。

印身嗡鸣加剧，底面树根状纹路突然发烫，烫得他差点松手。他没放，反而攥得更紧。

就在这时候，汤映红的保温桶突然震动起来，桶盖弹开一条缝，里残汤翻滚，冒出一张脸——吴刚的，嘴角咧着，但没声音。

汤映红站在门，手还抱着桶，手腕上的二维码发烫，红得像要烧起来。

“漏不能清除漏。”那张脸说，声音从汤桶里传出来，像收音机坏了，“你只是个接。”

陈三槐盯着那张脸，把官印举到眼前，印底纹路对准月球坐标。

“我不是接。”他说，“我是后门。”

他咬手指，血滴在印文“司通幽”上。血没散，反而往四字笔画里钻，像是被吸进去。印身震动得更厉害了，嗡鸣声变成低吼，像是有什么东西在地底翻身。

孙不二突然喊：“炉火！”

香炉的紫火熄了，炉壁裂开一道缝，灰从里涌出来，堆在地上，慢慢成形——半张烧焦的信纸，字迹模糊，但能看清几个词：“……流放令……签署：陈氏先祖……吴刚……永世不得归位……”

陈三槐没看那纸。他把官印按在自己胸，正对心脏。

印底树根纹路贴上皮肤，瞬间发烫