契科夫格勒。发布页Ltxsdz…℃〇M

时间仿佛在这座碎的城市凝固了，又被一种超越物理规则的严寒重新塑形。

这不是普通的寒冷，而是一种能渗透骨髓、冻结思维、将最后一丝生命力也从躯壳中抽离的死寂之寒。

风早已停止了呼啸，似乎连它都不愿再光顾这片被神只遗弃之地，只剩下无边无际的静默，以及在这静默之下，濒死般的微弱喘息。

德士兰第6集团军司令部，藏在城市中心，百货商店那早已失去商业功能的地下层。

这里与其说是指挥中心，不如说是一座装饰着地图和通讯设备的集体墓。

空气粘稠而污浊，混杂着地下气催生的浓重霉味、久未清洗身体的酸腐汗臭、劣质烟燃烧后的呛烟雾，以及一种更为不祥的、从角落伤员绷带下散发出的、甜腻中带着腐烂的气息。

几盏依靠野战发电机苟延残喘的电灯，投出昏黄摇曳的光晕，非但未能驱散黑暗，反而将晃动的影扭曲放大，如同在墙壁上演绎着一场无声的、绝望的幽灵之舞。

弗里德里希·保卢斯元帅——这个一个月前被柏林空投晋升、意图用元帅权杖锁住他投降念的“荣誉”，如今像一副沉重的枷锁——僵直地坐在一张弹簧外露的行军床边。

他那身曾经象征权力与威严的灰色将军制服，如今皱地挂在急剧消瘦的骨架上，领那枚象征着勇气的骑士铁十字勋章，蒙上了厚厚的灰尘与油垢，黯淡无光。

他的脸庞是生命被急速抽离后的惨白，双颊陷，眼窝如同两个黑，里面布满了蛛网般的血丝，映照出灵魂处燃尽的灰烬。

短短数周，他的发几乎全白了，杂地贴在汗湿的额上。

手边那个带有帝国鹰徽的搪瓷杯里，是最后一点咖啡冲调的、早已冰凉的浑浊体，但他视而不见，只是无意识地用指尖反复摩挲着杯壁的冰凉。

司令部里弥漫着一种比外面战场更令窒息的寂静。

告急的电话铃声不再响起，并非局势缓和，而是电话线的那一，大多已归于永恒的沉寂。

无线电接收机里偶尔传来滋滋啦啦的电流噪音，夹杂着一些模糊不清、语无伦次的最后呼叫，随即又迅速被静默吞噬。

唯有远处，那如同持续不断闷雷般、并且越来越清晰、越来越靠近的炮火轰鸣，顽固地提醒着他们最终的命运。发布页Ltxsdz…℃〇M

参谋长阿图尔·施密特少将的身影出现在地下室的，他的步伐缓慢而沉重，仿佛每一步都踩在无形的泥沼之中。

他的军帽拿在手里，露出同样被焦虑和疲惫侵蚀的脸庞，眼神失去了往作为集团军大脑的锐利，只剩下一片荒芜。

他手中紧紧攥着一张薄薄的、边缘有些卷曲的电报纸，上面的字迹是用铅笔仓促写就，显得潦而无力，仿佛书写者已经耗尽了最后的力气。

“元帅……”

施密特开，声音涩沙哑，如同枯叶在寒风中摩擦。

他使用了那个新近获得的、此刻却充满讽刺意味的衔。

保卢斯的颅极其缓慢地抬起，脖颈仿佛生锈的轴承，发出细微的、几乎不可闻的咯吱声。

他的目光越过施密特，空地落在斑驳湿的墙壁上，似乎在那里能看到过去数月惨烈景象的倒影：

冰雪覆盖的散兵坑里，年轻士兵冻僵的青紫色面孔；

在绝望中被宰杀分食那些忠诚的战马；

废墟角落里，因饥饿和严寒而蜷缩着、悄无声息死去的部下；

还有那些在苏军坦克碾压和炮火覆盖下，化为血冰雕的整连整营……

“最后的有效联络……第71步兵师，第44掷弹兵团……他们的团长，冯·阿尼姆中校……在电文里说，他们平均每支步枪剩下不到五发子弹，反坦克武器……已经四十八小时没有补充了。”

施密特的声音断断续续，每一个字都像是从喉咙里艰难地挤出来。

“他报告……士兵们很多严重冻伤，无法有效作武器，很多……靠咀嚼皮带和烧焦的木屑维持意识。

他们控制的街区……只剩下不到两个街区，三面被围。”

他停顿了一下，吞咽了一并不存在的唾，喉结剧烈地滚动着。

“我们……我们集团军还能组织起有效抵抗的区域，加起来……恐怕不超过五平方公里。

所有坦克和突击炮，因缺乏燃油和炮弹，已全部失去战斗价值，部分被充作固定火力点，但……弹药也已告罄。

炮兵……元帅，我们的炮兵最后一次齐是在三天前。”

施密特的目光扫过地下室里的其他军官，作战处长垂着，盯着自己磨的皮靴尖；

报官眼神涣散，手指无意识地在摊开的地图上划着无意义的线条；

年轻的副官脸色惨白，紧咬着下唇，努力不让自己显得太过惊恐。

他看到的是同样被绝望浸透、被麻木笼罩，或是已然听天由命的眼神。

继续战斗？

这个命令本身已经变成了一种残忍的笑话。

“曼施坦因元帅的‘冬季风’……”

保卢斯终于开，声音微弱得几乎像是叹息，带着一丝连他自己都无法欺骗的最后希冀。

施密特痛苦地闭上了眼睛，然后缓缓睁开，摇了摇，动作幅度小得几乎难以察觉。

“最后一封来自集团军群司令部的电文确认，解围部队……因自身损失惨重及苏什维利军顽强阻击，已无力继续前进。

他们……他们自身也面临着巨大的压力。”

他省略了电文中那些关于燃油短缺、天气恶劣、苏军兵力远超预料的详细解释，那些此刻都已毫无意义。

最后的外部希望，像风中残烛般，彻底熄灭了。

保卢斯的脑海中，又不合时宜地响起了来自元首大本营的那些措辞严厉、不容置疑的电令，那些要求他战斗到最后一兵一卒、甚至明确暗示他应该在这最后时刻用一颗子弹保全“军荣誉”的冰冷字句。

荣誉？他环顾这间暗的地下室，想着外面那些在冰雪和饥饿中苦苦挣扎的、他麾下的孩子们，那个空的词汇此刻显得如此虚伪、如此苍白，轻飘飘地无法承载数十万条生命的重量。

他吸了一气，那冰冷的、带着霉菌和腐烂气味的空气涌肺腑，并未带来清醒，反而加了那种溺毙般的无力感。

他终于伸出手，动作迟缓得如同一个提线木偶，接过了施密特手中那张轻飘飘的、却仿佛重若整个帝国的电报纸。

上面的字迹潦，有些字母因为书写者的颤抖而扭曲，但它们所陈述的事实，却像冰冷的凿子，一字一句地刻在他的心上。

他甚至不需要仔细阅读，那些内容早已在他脑海中盘旋了无数遍。

他没有再看第二眼，只是将目光转向角落里那位一直守在电台前、脸色同样灰败的通讯官，汉斯·凯勒上尉。

保卢斯试图让自己的声音保持住一位元帅应有的、最后的威严和平静，但当他开时，那声音却不受控制地带着一丝无法掩饰的、源自灵魂处的颤抖：

“发吧，凯勒。”

这简单的三个字，仿佛抽了他体内最后一丝力