翻开这一页，就被语言的功底震撼到了。可能是因为对它的期望和实际内容很吻合，也可能所写文字能钻心里，很不错的书。

描述世界的切，确实难寻，用文字掌握未来，也确实是儿时的妄想。

有一种坚持叫：“继续与生命的慷慨与繁华相；即便岁月以刻薄与荒芜相欺。”

每一句话都值得抄一下，文学，文艺气息太过浓烈。让读不完，舍不得读完。

一束阳光透进沉的屋子，不知显现的是光的影子，还是空气的身姿。

找一片坪，读书直到夜降临，然后在群星的拥抱下睡眠。

我认为写作是一个酝酿与抒发的过程，是一个熔炉，又是一个出。治愈自己绪病态的出。我已经说过，写过，不要去捏造感，有没有感的支撑一言就能看出来，就如唱歌一般，没有腰腹力量的支撑，声音就浮在天上，感也一样。

我的生活本就幸福，却要强行制造痛苦，装作痛苦，那不是太令我为难了吗？

得了，咱不说痛苦只说写作本身吧。先是叙述一下背景，然后简单叙述过程，对其中能够引起感变化的部分要细致描写，对于一般的事件或者引起身体不适的事，可简单略写。在主公发觉自己忍受不了这个画面的时候，给他一个内心空间，并开始回忆，思考，抒发感。之后感会有一个逐步褪去的过去过程，当主公想要写点什么纪念，却因为感损失的太多，没法写了，亦或者写的不知道是什么东西，不知要给谁，进一步升华了这如落叶般无法复原，无法捡起的感。

如果要看一个物品，就不能只看这个物品，睹物应该思，跟随他的轨迹，跟随他的一生，能写的东西自然就流淌出来了。

感觉不到了，未必是麻木，只是释怀了，坚韧了，可如此，话就更少了。

我们默不作声，只剩下心里一片嘈杂。

广告反应的不是现实，是我们美好的景愿，可一旦求了，就很难求得，求不得，求不得！

我心里还有很多很多疙瘩，解不开。我一面忍受不了自己的弱小，或者刚要接受自己的弱小，世界就给我打标签，就连我自己也成了叛徒，给自己打标签。

然后就没有然后了，心里什么也剩不下，到最后的结论是，我比较内向。也没有别的可以说了。

不做任何思考，依旧是闷学习，思考多了就立马会发现，思而不学则殆。

我的格局小得可怜。

如何把孤独升华呢？孤独只能升华出美感，那就去追寻美感，踅过没过脚踝的雪，望着桥上的灯塔。